我的媽媽

像帶著朝露的蓓蕾，像閃著七色霞光的彩虹，我的童年充滿了歡樂，充滿了幻想，更充滿了愛。在我兒時最初的記憶，便是那本畫滿了梔子花封面的詩集。長長短短的詩有些是媽媽自己寫的，有些是摘于其他的詩集。于是，最常見的，便是繁星點點的夏夜或楓火連綿的秋末，總有一個修長的身影坐于夜空下或漫步于小徑邊，一個人靜靜思索，沉浸在她的世界里。媽媽會教僅僅四歲的我念那些似懂非懂的詩，“碧云天，黃葉地……”“秋色連波，波上寒煙翠……”也許，我現在之所以愛那些寫景、敘事、抒情的詩也與之有著密不可分的關系吧。在我七八歲的時候，揮之不去的是那雙凍得通紅的手。我心中的疼痛如刀割般清晰，那雙本該執筆寫詩的修長手指被凍的紅腫。為了我，原本溫柔的媽媽卻固執得像個孩子，非要嘟著嘴，那圍巾、手套給我戴上。十二歲的蠟燭點燃，十二歲的鐘聲敲響。我每天伏案寫作到深夜。每到這時，天地之間頓時像失去了光澤的珍珠一樣，一片黑茫茫，只有那不服輸的月亮依舊支撐著它黯淡的余輝，只照亮了天空的一角。我常常寫了睡著了，醒了又開始寫，可我的心底還是暖暖的。桌角不知何人何時送來了一杯熱氣騰騰的奶茶。也許是在我專心寫作時，也許是在我呼呼大睡時……往媽媽房間看去，燈，依舊亮著。我笑了，也許她也在望著我吧。不知不覺，窗前的風鈴叮叮當當十四個春秋。是的，我長大了，可以自己料理自己，甚至可以幫媽媽分擔家務。每當我吃藥時，媽媽總會幫我準備妥當。甚至，中午準時送藥來，我的千言萬語濃縮成一個擁抱，一下子撲進她懷里。又是故意裝作不高興，希望她不要老是為我操心，可她這時候卻固執的像一頭固執的老牛。就是這樣一個愛寫詩、疼我、心細、固執的媽媽，總讓我時刻被愛包圍，讓我明白了，無愛比天高、比海深，需要我用一輩子的時間去度量。